Проглядывая свой дневник пришла к мысли, что совсем я не умею вести его... вернее в нем много картинок, всяких прикольностей, и каких то полезных ссылок или сведений. А вот писать, что либо про себя.. или мысли совсем не получается...
может из за того, что кажется со стороны они будут глупыми..
может из за того, что не смогу достаточно ярко передать их словами... ведь они внутри более яркие нежели я изреку их здесь..
может из за того, что все начатые мной дневники прекращали свое существования после первой записи..
а может из за того, что это очень мои мысли...
порой я пишу здесь маленькие зарисовочные рассказики ... но это редко и только тогда когда я понимаю, что они вот уже совсем на поверхности, яркие и что не написав, я могу потерять их где нибудь в кучи других совсем порой не нужных мыслях.
Помню когда еще училась в школе любила писать рассказы, они были совсем простые и диалоги персонажей в них мне давались очень тяжело... но описание природы или места... скорее ощущения нахождения в нем я очень любила.. и порой было несколько страниц описания и краткий диалог.. конечно посмотреть их сейчас я бы наверно смеялась что там все просто и даже наверно глупенько.. по детски.. но ведь это было начало, оно всегда бывает таким. Сейчас они хранятся дома в шкафу.. и порой делая уборку и перебирая ту или иную коробку я их нахожу и открывая какую нибудь тетрадочку читаю.. понимаю что сейчас я бы написала совсем по другому... но улыбнувшись кладу тетрадку обратно в коробку и убираю, что бы в следующий раз снова вот так улыбнуться...